Las campanas, el Sol, el cielo claro
me llenan de tristeza, y en los ojos
llevo un dolor que todo el mundo mira,
un rebelde dolor que el verso rompe
y es ¡oh mar! la gaviota pasajera
que rumbo a Cuba va sobre tus olas!

Vino a verme un amigo, y a mí mismo
me preguntó por mí; ya en mí no queda
más que un reflejo mío, como guarda
la sal del mar la concha de la orilla.
Cáscara soy de mí, que en tierra ajena
gira, a la voluntad del viento huraño,
vana, sin fruta, desgarrada, rota.
Miro a los hombres como montes; miro
como paisajes de otro mundo, el bravo
codear, el mugir, el teatro ardiente
de la vida en mi torno: ni un gusano
es ya más infeliz: suyo es el aire,
y el lodo en que muere es suyo.
Siento la coz de los caballos, siento
las ruedas de los carros; mis pedazos
palpo: ya no soy vivo: ni lo era
cuando el barco fatal levó las anclas
que me arrancaron de la tierra mía!

José Martí, Versos libres

será como si no hubiera estado

nadie cambiará una decisión por mí

no se notará mi presencia tenue

hoy no crearé más que un par de oraciones

que cualquiera olvidará sin haber leído

nadie me preguntará nada

nadie necesitará mi voz

hoy es un día como todos

hoy es la antípoda de mis sueños

No se entuerte la introspecta recurrencia

Bastardeados los harapos del ensueño

ya quién puede arrancar la perspicacia

Ya quién puede en esta tierra sin decoro

confesar su amor humano sin vergüenza

Ya besar ya acompañar de la manito

Es preciso que lo sepan: carpe diem

Un secreto repetido en cada vela

que se sopla en cada barco suspendido

Un propósito de enmienda para un loco

Hasta tanto se decante la decencia

de cumplir y respetar y arremangarse

Sin rencor sin resquemores sin rastreros

pensamientos de oscura descendencia

incendiados como sal en el desierto

Cada aurora (nos dicen) maquina maravillas
capaces de torcer la más terca fortuna;
hay pisadas humanas que han medido la luna
y el insomnio devasta los años y las millas.

En el azul acechan públicas pesadillas
que entenebran el día. No hay en el orbe una
cosa que no sea otra, o contraria, o ninguna.
A mí sólo me inquietan las sorpresas sencillas.

Me asombra que una llave pueda abrir una puerta,
me asombra que mi mano sea una cosa cierta,
me asombra que del griego la eleática saeta

instantánea no alcance la inalcanzable meta,
me asombra que la espada cruel pueda ser hermosa,
y que la rosa tenga el olor de la rosa.

Jorge Luis Borges

que tratan de escribirse de noche

no es el mismo que suspira entre tu carne

no es el mismo que se mira en el espejo

no es el  mismo que recuerdan los que viven

quién es el que lamenta los domingos

el que no sabe levantarse a la mañana

quién se hace las preguntas sin respuesta

quién responde a lo esperado sin preguntas

y hacia dónde y para qué y hasta cuándo

y por dónde y con cuánto y sin quiénes

sin amor sin dulce amor de malmerengue

quién inventa los sonidos del silencio

quién anuncia la resignación que viene

quién lo espera en su rostro del futuro

tantas miradas cruzadas

o mis ojos rogando a cualquiera

Aprendo tu abrazo, abuela,

los ojos tuyos cerrados

los ojos rezando a la vida

rezando a la risa tus manos

Aprendo tu dulzura, abuela,

y tu misterio de infancia,

y en tus arrugas, abuelo,

leo la ternura

y la historia del dolor

y la alegría del trabajo

Y olvido las preguntas:

son el aire que no respiré

son una metáfora que no existe

son la ropa de la poesía

hay un pantano promiscuo

en donde nadan los gestos

que ayer nos pertenecieron

y en el fondo de ese barro

hay más barro

con barro

-

Ni una huella de nadie:

la implacable costumbre

la persistente noche

hunde lo que no es suyo

-

Un trabajo perfecto:

impolutas las sombras

archivan para siempre

los pálidos escombros

no sonríe el engaño mientras goza

entre párpados de próspera indulgencia

cómo el cuerpo se abrasa en cada punto

de piel en cada pelo con su nombre

se seducen las rodillas, y la sangre

murmura su secreto sólo sola

a la noche es una sombra un sueño sordo

a la noche se repiten como en misa

silogismos de un amor que en paz descanse

tras la alfombra racional de las palabras

(y resuena persistente el niño viento

conmemora el eco blanco de otro tiempo)

ya se enredan las piernas de las preguntas

ya te exprimen el sexo de las respuestas

que beben la baba de los sabuesos:

los que saben existir en este mundo

y detrás de la pared hay otra cosa

una forma que anhela ser un hombre

que predice la paz en Buenos Aires

sin la tenue vacua ideología

de quien bajo un paraguas repliega la exigencia

de un tumor de un trémulo sarcasmo

enquistado lobotómico en los dientes

 -

y que intente

en un escándalo imprevisto

tropezar con la dulce perspicacia

de quienes hablan en la tele con corbata

 -

y que decaiga

cuando lo superfluo lo derrote

se arroje sin crucifijos por la inercia

de un agujero en la pared de la ciudad

tímidamente lo cubra con orgasmos

 -

y que aflore

entre sus rasgos el rasgo que no es suyo

su cara mute al filo del espasmo

sin reflejo en el espejo

sin color en el pincel

sin sexo y sin estufa

 -

y sin participar ni participios

sin nada concluido más que el día

o la noche cuando el día recomienza

o el día vencido por la noche

que se enrede en el clítoris del tiempo

 -

y se involucre con la sangre con la pérdida

de tiempo en la oficina de su jefe

que regale todas sus preposiciones

que abastezca a un ejército de escombros

que no tema, sólo eso, que no tema

 -

y que no se resista a la vagancia

de gastar de derrochar de envanecerse

con suspiros de perros sin decencia

con elogios de ratas con soberbia

que reinvente y conquiste y que persista

un susurro de dentífrico y cemento

todos los días lo cuenta lo entreteje

no es su voz no es la mía

lo cuenta y corre y camina

despierta y duerme y lo cuenta

usa las palabras las descose

las empolva las imprime sedadas

y cuenta: había una vez

pero ya no hay

había un cuento pero lo olvidó

ya no cuenta

en plena introducción, interrumpido

descascarados los renglones

relato roto, lisiado, descompuesto

sin final su lengua hecha un nudo

atragantada la voz sigue contando

sin darse cuenta

sin contar los días

ni el esfuerzo del dios exhausto

y no se atreve al silencio

le encanta su canto

se precipita al recomienzo

sin sintaxis su cansancio

una vez había un cuento

sólo queda su suspenso