Perras Negras

Ahora, con los pies acá y la cabeza en ningún lado, no puedo decir nada. No tengo derecho a lamentarme, tampoco me atrevo a celebrar. Ahora, con los pies acá y el pasaje en un sobre en mi cuarto, de pronto dudo. El horizonte se me viene encima, casi parece que va a caer sobre mí y aplastarme; hay que reemplazarlo por otro horizonte. No existen los cambios radicales, las revoluciones fracasan, ya sé. ¿Un viaje es un cambio radical? ¿O es un paréntesis nomás? ¿Ahora es cuando me despierto? ¿Todavía no? ¿Qué…nunca?
La erosión de una personalidad es lenta pero persistente, uno tolera y tolera, se humilla y se humilla, se calla y se calla, aguanta y aguanta… Después empieza a devolver todo ese veneno, y cuando vuelve a recibirlo, el círculo se ha cerrado perfectamente y el niño interior, antes agonizante, se ha convertido ya en un viejo quejoso, encorvado y horrible.
No sé si un viaje es un cambio o un paréntesis, pero al menos tiene que ser oxígeno. Si lo pienso un segundo, allá nadie conoce mis máscaras.